25/11/2012

Le foglie al vento
guardo senza cercare
alcun perché.

La libraia

Quante pagine hanno le tue mani,

che scorrono sulle righe stampate?

Quando sono stati pubblicati i tuoi piedi,

stanchi per averti protesa verso gli scaffali alti?

Non si può stabilire di quanti volumi

siano composti i tuoi occhi,

e quante vicende lette e vissute celino dietro

quel tuo sguardo illustrato,

appena velato dalla calura

che infrange il silenzio bibliotecario.

Tu, fresca brezza di pagine scorse velocemente

nella calca illetterata di onde di carne.

Tutto è arduo

e io non sono che un tarlo solitario

dal sangue troppo vile,

analfabeta dei sentimenti.

Rimani, per ora, come un segnalibro

celato fra le materne pagine,

fino a quando un lettore

accortamente ti discernerà.

Allora apparirai un'edizione unica,

come già sei e nessuno ancora sembra sapere.

Forse le ragnatele si lacereranno,

gli spettri dal vergognoso fetore abbandoneranno

questa biblioteca infestata,

gli scaffali cadranno scoprendo alla luce

chi ha notato per primo il capolettera miniato

della tua discreta rarità.

Ma non è ora il momento,

e forse non sarà mai,

in cui questa storia sarà scritta,

perché troppo scadente è la carta

e l'inchiostro troppo tenue,

e troppo facile il gesto

di voltare semplicemente la pagina

per paura di leggere qualcosa che scuota

l'ignoranza del cuore.

Nota: Fuori due!

10/11/2012

Todavía sé el camino

para encontrar todos tus lunares.

Assenza

Il cielo piange.
Dentro di me c'è un lago
con la tua forma.