S-catena

Per chi desidera la libertà
che gli è negata per motivi stupidi,
colui che sceglie di non esser libero
da stupidi pensieri è un criminale.

Muta menti

C'è ancora chi si illude
che esista qualcosa di eterno,
ma il fiume cambia sempre.

Testo per ballata rock

C'è chi si alza al mattino e non esita mai

la sua strada è già piena di passi

non rallenta il cammino non distoglie lo sguardo

ma non vede il burrone più avanti

la sua strada è già piena di passi

Tu mi dici si può ma non sono sicuro

perché sai non ci vedo mai chiaro

da ragazzo sognavo i richiami dei boschi

ma ora tutto si è fatto confuso

non mi stupisco

non mi stupisco

C'è un'urgenza che ho e mi sento in ritardo

ma non riesco a lasciarmi partire

cerco ancora se c'è un sentiero ignorato

e una voce che non ho ascoltato

vorrei stupirmi

non riesco più a stupirmi

Tutti dicono che se ci diamo da fare

il percorso è abbastanza segnato

e si deve soffrire ma si arriva alla meta

e domani ogni cosa andrà meglio

Se c'è una gemma che germoglia io me ne accorgo

la mia ambizione lì si ferma

Sì c'è una strada sempre dritta ma non mi piace

i traguardi mi disgustano

e allora mi stupisco

Inseguo il sole che mi scalda ma non mi sazia

mi sento ovunque fuori posto

ma siete sempre ben convinti di dove andate

o vi affrettate per non pensare?

Mi prendo il lusso di aspettare

se c'è qualcuno da affiancare

che ami fermarsi e poi svoltare

non abbia tappe da bruciare

non abbia fretta di arrivare

e non sarò come mi vuoi

non traccerò mappe per voi

le scarpe rotte prima o poi

mi fermeranno lì da noi

la mia strada è in attesa di passi

Chiedo scusa per tutto

Nessun passo è innocente
in questa distesa di uova
che chiamiamo esistenza.

Il mio regno per una scintilla

Mi sforzo di pensare,
ma non mi esaurisce mai quanto
lo sforzo di sentire.

Tu vuoi gli abbracci,
ma sei troppo distante.
Whatsapp non basta.

Di nuovo a casa

Ho lavato le scarpe
dalla polvere di tre paesi.
È finito giù nel gorgo
lo scroscio d'acqua tinta
di tutto quel cammino
che non mi ha reso più saggio,
ma capace soltanto di dire
cose sbagliate in tante lingue,
e come quelle macchie 
che non sono andate via,
mi rimane un alone di ricordi
dai contorni ogni giorno più confusi,
che già cerco di arrangiare
in racconti per gli ospiti a cena.
La macchia diverrà medaglia d'oro
alla luce del tramonto,
ma nel buio della notte
per me solo sarà fango.