Vinciamo

la pace dei sensi per noi
è fatta di guerre nel letto
che entrambi vinciamo alla fine
caduti e poi reduci ancora
la pelle sarà l'avamposto
dal quale avverrà la conquista
dell'uno e dell'altra insieme
mi sono già arreso felice
e tu fai lo stesso con me
mi invadi la mente e la prendi
lasciandomi in cambio la tua
le porte non sono più chiuse
perché ciò che vuoi tu lo voglio
e il sangue ribolle di vita

Screzi

la cenere fredda
di colpe non commesse
a sbuffi contrapposti
s'intromette a volte
anche dove è già pulito

una briciola una macchia
una lieve increspatura
turberà sempre la purezza
rendendola utopia

non c'è poesia
dove tutto è dritto e piano
non c'è vita
nella perfezione

Agrodolce

Con te mi piace fare
molte cose che odio,
per esempio guidare,
comprare abbigliamento,
dormire mentre russi,
il bacio dopo il fumo,
avere un gatto addosso.

Non è mai zuccherosa
come una meringata
la nostra mescolanza,
ma ravviva e sorprende
senza stuccare, come
cipolle in agrodolce.
Non sono ancora sazio.

Il Taglio

Ieri sono stato in grava
là dove il fiume si dissangua
fino a scomparire,
là dove eri tu di notte
a fare la danza del fuoco
per non sentire la tua guerra
- tutte quante scoppiano da dentro.

Non danzavo io con te,
io sentivo invece
le lacrime della montagna
sui suoi frammenti strappati
diversi in tagli e consunzioni,
uguali nella sorte
uno accanto all'altro
non si parlavano
come noi
migrando a valle a poco a poco
come sempre
in questo confine senza fine,
tanti sassi e poco pane,
perché non si può rimanere
alla periferia dei tempi
e così il focolare sta dove uno va.

Verranno altre lingue a dire
gli argini e le strade, le vigne e i capannoni.
Se ci pensi è normale,
Dio, però, se brucia il taglio!


Pubblico questa poesia che ho composto per il Premio di Poesia Nelso Tracanelli alla fine dell'anno scorso. Ora che la premiazione è avvenuta, non c'è più bisogno che rimanga inedita.

Incontro

nel buio ci saranno meno passi
portento che più non è sorpresa
mi tieni pescandomi da dentro
attizzandomi l'aura della vita
spingendomi in alto ancora, di nuovo

ogni tanto devi ricordarlo
ma sento che con te si stingeranno
le paure, quel riflesso
nello specchio che sputa la mia faccia
è solo un po' di sporco

chiedo una zolla di letto al tuo fianco
per seminare un orto di ricordi
ti pagherò l'affitto in baci
mentre germoglia un universo
della misura di un abbraccio

e si accordano i ritmi nei petti
un poco alla volta nel tempo
un battito, un passo più incontro

Per il momento

per il momento

ogni giorno sorge il sole

non mi servono parole

che esorcizzino quello che sento

per il momento

l'ombra resta sotto i piedi

sono come tu mi vedi

senza guardia a difesa del mento

per il momento

come noti scrivo male

però sai che è normale

quando vivo più forte il momento

per il momento

lo stupore inatteso non finisce

porta pazienza

se mi do pizzicotti

pensando di sognare

per il momento

mi devo ancora abituare

che sia più bello fuori che dentro

per il momento

Sale

Le mani sono lune
che fanno salire la marea.
Una nave di sospiri
veleggia entro il tuo orecchio,
lingua per vela,
desiderio per timone.
Le onde si alzeranno
fino a rompere tutti gli ormeggi
e non ci sarà più nulla di sicuro
mentre ulula la tempesta
dei corpi.

Qualchedì

Svegliarsi dal senno,
saluto al solo,
lavarsi l'incoscienza,
colazione a ripetere:
caffelotta, una fetta di torto;
uscita d'insicurezza,
pendolare da forca,
indifeso d'ufficio;
pausa pianto;
aspettando godrò,
fare la pesa,
sulla strada di caso,
faccende domeste,
non ultima cena,
la ricerca dell'infelicità,
bagno d'esangue,
il sonno della ragione;
gatti di polvere di stelle
sotto il letto del fiume.

La stagione dei saluti

Al di là della finestra
su cui bussa la pioggia,
c'è il giallo della luce,
promessa calda che sa di biscotti
e ascolti levigati.
Non c'è serratura
e tanti sono stati i benvenuti,
brividi pochi
e le pantofole comode e vecchie.
Ma per tutti non è che una pausa
breve
tra due tappe di montagna
russa
e la porta si richiude
davanti ai ricordi impotenti.
L'autunno è la stagione dei saluti.
Più degli addii
siano gli arrivederci.

Grazie, ancora

quando mi chiami per dirmi niente

è lì che mi accorgo che non ti basta un pezzetto

di me che più o meno prendono tutti

tutti un pezzo e grazie, basta così

e io contento di essere una persona

diversa per ciascuno

(se questi loro me si incontrassero

farebbero fatica a riconoscersi

si starebbero perfino antipatici)

tu cosa ci vedi? non lo so

ma continui a scavare

scusa se a volte mi fa male il tuo frugare

non ho posti di pensieri o parole segreti

abbastanza per nascondermi

e tu ti/mi irriti, e io mi/ti irrito

ma non ti fermi/o

perché non vuoi un tuo me

e grazie, basta così

ma scoprire chi sono io

e io che non lo so

da te lo scoprirò

L'imprevista

la passione è storta

come un panino bruciacchiato

una domenica di pioggia

un capitombolo dalle scale

un verso senza metro

ma tu hai voglia a ripulire

il tavolo dalle briciole

a tenere in fila i barattoli

di caffè zucchero e sale

hai voglia a darti il ritmo

mercoledì bucato giovedì mercato

rifai i letti spazzi per terra

chiudi la porta a doppia mandata

ma lei è già lì nel bagno

dentro al frigo sotto al letto

tra le pile nell'armadio

e i tuoi rifugi son fatti di nubi

sotto un cielo di stelle sconosciute

Robinson

Un mare pieno
di messaggi in bottiglia,
le onde pigre, affastellate
su una spiaggia che è d'oro polito,
dove muore poca brace
del mio gran fuoco sacro.
Non dico nulla.

Non ho più nave
né inchiostro, carta, vetro
per raggiungerti o chiamarti,
ipotetica naufraga affine.
La risata dei gabbiani
mentre il fuoco si spegne
e già mi volto,

abbandonando,
coi piedi ormai impazienti
di lasciare la battigia.
La foresta che ho avuto alle spalle
inghiottirà le mie orme,
ma non sono da solo;
da solo, sono.

S-catena

Per chi desidera la libertà
che gli è negata per motivi stupidi,
colui che sceglie di non esser libero
da stupidi pensieri è un criminale.

Di nuovo a casa

Ho lavato le scarpe
dalla polvere di tre paesi.
È finito giù nel gorgo
lo scroscio d'acqua tinta
di tutto quel cammino
che non mi ha reso più saggio,
ma capace soltanto di dire
cose sbagliate in tante lingue,
e come quelle macchie 
che non sono andate via,
mi rimane un alone di ricordi
dai contorni ogni giorno più confusi,
che già cerco di arrangiare
in racconti per gli ospiti a cena.
La macchia diverrà medaglia d'oro
alla luce del tramonto,
ma nel buio della notte
per me solo sarà fango.

Prodig(i)o

Spesso il vuoto rivela l'importanza
di ciò che abbiamo perso come sciocchi
e ci ricorda dolendo il nostro sbaglio,
ma a volte ci sorprende ritrovare
ciò che riempiva un vuoto silenzioso
e l'importanza scoprirla con la gioia.

Ti preferisco

Ti preferisco brutta,

perché la bellezza      vuol dire troppe porte

aperte senza sforzo

e non affila      la selce dello sguardo

che conosce il valore della fame

come del suo sollievo.

Ti preferisco seria

perché il cuor contento

è già pieno di se stesso,

e “il ciel l'aiuta”,

la stratosfera leggera e brillante

dell'irresponsabilità.

Ti preferisco grassa,

perché i sensi sono cinque

e chi non lo capisce

è degno      della penuria

a cui si costringe

per sottostare agli sguardi tiranni.

Ti preferisco      precisa,

perché il tempo è la sola ricchezza

che esista veramente

in questo cosmo;

mi piace donarlo

a chi non ne è predone.

Ti preferisco ingenua,

perché l'astuzia

è rancida al gusto

e i vincenti non hanno bisogno

di ricevere abbracci,

ma specchi delle brame.

Ti preferisco fedele,

perché ciò che è dispari

cammina zoppo      e prima o poi cade.

Ti preferisco      soprattutto innamorata,

perché non è eterno

quello che non fluisce

in un moto circolare.

Argento / Piombo

il mattino mi saluta con la mano

sulle foglie già bagnate cade ancora

delicata di uno scroscio che si attarda

questa pioggia di un'estate malriuscita

in una primavera sconfinata

e ogni ticchettio porta un pensiero

che ci culla nel suo seno di fragranze

che pozzanghera ristagna nel mio petto

così sarà più dolce il mio decollo

tra zanzare ossessive di ricordi

nel cielo mitigato

le traiettorie strane

dal tetto delle nubi sotto il cosmo

misture di passato nebulose

diventa casa anche l'ignoto

si somma il peso nel respiro

e non è troppa l'escursione

e quando guardo il mare spento

del mio collo rivolto verso l'alto

non so sfuggire al viso che riflette

la terra chiama col suo odore

se non spazzando con il palmo

rotondo di concreto

così da mescolare

si vola in pace facendo tappe brevi

nuovi contorni per abituali spettri

all'orizzonte la lastra aspetta liscia

Pollença

Ad ogni curva spudorata,
ad ogni cala ritrosa,
ad ogni salita di sassi come croste di ruggine,
scopro che il paradiso e l'inferno
sono la stessa cosa,
racchiusi in uno scoglio bianco
caduto dalla tasca dei jeans
strappati sopra le cosce salate
di un'Afrodite distratta,
forse ventenne.

Io non saprò mai i venti
densi e oscuri che la trascinano
per i capelli,
seguendo un linguaggio imprevedibile
a cui sono sordo per maledizione innata.

Beato colui che danza nella notte
e ruba quello che può
senza pretendere di capirlo.
Sua è la stella che già sta brillando
sopra una baia più distante,

ed ora, sua non è più.

Per diventare poeta

Ho imparato
che per diventare poeta
bisogna aver parole
per i propri pensieri,
pensieri
per le proprie emozioni,
emozioni
per le proprie sensazioni,
sensazioni
per i fenomeni
incidentali alla propria presenza.
Bisogna conoscere
la sostanza della forma,
il corpo dello spirito,
la cosa dell'idea.
Bisogna governare
l'abbandono del controllo.
Bisogna diventare
semplici complicandosi,
dire il vero mentendo,
mostrare celando.
Bisogna aver viaggiato
in luoghi stranieri e distanti
da cui scoprire la strada di casa.
Forse, per diventare poeta
bisogna pensare
di non esserlo.
Lo spero disperandomi.

Anfisbena

Foto di Cactusbones

A mente vuota, riguardo la muta

da cui sono uscito appena un secondo

fa, come un rettile multicolore

che danza avviluppato nella danza

spiraliforme più vasta del mondo.

Pelle di ieri che sarà domani

di nuovo forse la pelle che indosso,

vecchia ma con alcune scaglie nuove.

Oggi però la guardo dall'esterno

con occhio distrattamente curioso,

mentre l'altro è rivolto verso un'altra

visione di sentiero serpeggiante

che si unisce e insieme si suddivide

in un reticolo di mille tunnel

come disegni su una pelle nuova

che ubbidisce alla regola del caos.

Una vertigine di godimento

scuote le spire tutte del mio tutto,

rassicurante nella sensazione

di terrore cercato controvoglia

per sentire che vivo e danzo ancora.